a tarde é assim: uma janela coberta com renda branca
e por ela passa (amarela e líquida)
a sinfonia de um sol de novembro que me lembra bach cantado em budapeste
– e essa saudade de tudo, de tudo, tudo.
no dia em que eu partir desse mundo, amor meu
lembra de mim,
mas não com meu nome, meu rosto, minhas bobagens:
lembra de mim com esse sol de novembro feito de bach cantado em budapeste.
lembra que eu estarei naquela tarde
pleno e transcendido
apesar da carne e da alma
cheio de saudade dessas coisas que, de tão grandes
não cabem em mim
– assim, como bach em budapeste.
